Historia(s) de península y cuerno (*)

El siempre presente FRITZIO nos trae, desde Del año....

.

Todo empezó como muchas cosas, como un intercambio postal, como un correo, correo del tiempo (hubieran puesto, acertadamente, los integrantes del grupo Tribu; aunque de eso hablaremos en otra ocasión). La cosa era contarnos, tanto en México como en España, invitaba el amigo Champy, lo que se (nos) ocurriera alrededor de un vértigo multicolor, el de los años forzosos transcurridos desde que empezaron, primero, la lucha por la nación independiente, fuera del dominio del imperio (el mismo de la Armada Invencible); o, después de cien años (cantaría como fondo, Pedro Infante), con la leva de anclas del reventón (eso fue, si lo miramos fríamente) en/del descalaverado país en armas, buscándose, todavía, como dominio propio, como dominio público.
Siempre como gesta: a veces, como canción, a veces como monumento, mil veces como vuelta (y vuelta) en un carrusel de feria, en gritona Lotería: El Valiente, El Héroe, La Calaca, El Demócrata, La Soldadera, Las Instituciones, El Corrido (tan hermanado, lo hemos aprendido, lo hemos cantado cuántas veces, con El Romance)…
O bien, nada más, sigo en lo mismo: la invitación del Champy, a sus amigos del ciberespacio público (2046 veces privado y múltiple, multifacético) a militar en la conciencia espesa de un blog en una fiesta compartida, en la que Fritzio diera (entre muchos otros, ahora que lo vengo leyendo, bien nacidos invitados) su mejor opinión, su mejor grano de arena y con sus mejores galas, unas palabras.
Ojos de papel volando: dicen que dice la canción aquella que nos acompaña, caja musical en la memoria, en la que caben (por cierto, sinfonola áulica y por siempre auditiva): La Paloma, La Barca de Oro, La negra (el son), La Adelita, La Flor de Azalea, La Leva, El Siquisiri, El Reloj; para decirnos muchas cosas.
Acude, entonces, esta vez, al llamado, de la selva y de sus sentimientos, su corresponsal (también, hoy, corresponsable) del tiempo memorioso, y servidor abierto, en canal y en corazón, desde la capital, que fue, del reino denominado alguna vez Nueva España y que, todavía no ha muchas olas, fue reconocida como Ciudad de la Esperanza.
Todo cabe en un jarrito, pienso, cuando le rasco a una noción que, humildemente, traigo en mi conciencia, escasamente sociológica y enbarnizadamente gozosa: lo que he llamado barroco compuesto. Como reconocimiento del churrigueresco temporal, chubasco de ideas y ritmos, llegados siempre para bien y para bien (sic) de la alguna vez mentada Madre Patria, a la chinaca embarcación donde se orientan, y viajan, un millar que son un ciento de millones de almas rebosando, en armónico deleite, como me gusta evocar, igual que una sabrosa torta compuesta, que lo mismo incluye, para ser mordida, una untada de terso frijol refrito, una tajada de verde aguacate, su rodaja crispante y blanca de cebolla, rebanada, dura y jugosa de jitomate, su queso, su carne (o su embutido) preferida, con su dejo de crema y, por supuesto, su pedazo, o pedazos, de chile, de encurtido de ají. Todo oloroso, y dispuesto a ser disfrutado. A ser, como se debe, gozado.
No entiendo, entonces, o entiendo demasiado bien, esta respuesta, esta eclosión que doy ahora, apenas transcurrida la primera mitad del dos mil diez, apremiado por las celebraciones del segundo semestre, armado, como lucha tesonera, beligerante, pulso vehemente que incluye el casi otoño (mediados de septiembre) o del otoño innegable (casi finales de noviembre), que son las fechas cuando, como colectividad nos da por despertar, por martillar, cada cien años, el ámbito sonoro de la guerra, del bridón, del enemigo, de la fiesta descarnada de una bola (así se le llamaba, incluso coloquialmente, hace cien: mis abuelas dixeron), que nos instale en otra, necesaria, latitud: la de la independencia en libertad: o la de la igualdad de circunstancias y afanes y/o de oportunidades y presencias más que ciertas, tangibles.
Siempre, entonces, remojadas, bañadas, en el mar de las casualidades y las coincidencias que es este mirar, en su esplendor, atardecer desde la arena, comodísima, húmeda, del relajo reparador una tibia tarde frente al mar, casi siempre en el Pacífico, por allá donde llegaba la Nao, quesque de China; o en el Atlántico, el Golfo socarrón, de donde llegaron las armaduras que vomitaban fuego (Del mar los vieron llegar, cantaban doloridos, Gabino y Amparo, por recordar dos enormes faros de ese mucho que somos en la sonoridad pachanguera).

“Levantate, Delgadina, ponte tu falda de seda…”

“Con mi treinta, treinta, me voy a marchar, a engrosar las filas de la rebelión…”

Tan sencillo como tener un lenguaje y llevarlo a la práctica. Eso es, por ejemplo, lo que nos dejó la enseñanza (y el aprendizaje y el regalo y la posibilidad) del lenguaje , la lengua, la conocida en los años maravillosos como lengua nacional (cuando había una materia que se llamaba historia y civismo). La lengua madre, la lengua matriz, la lengua motriz. Nada más. Y todo. El español. El castellano. Llano, llano. Castizo.
O, más precisamente, unas estampas, coloridas o nada más marcadas por la terquedad del blanco con el negro. Llamar a vuelo, como las campanas de los oficios y las costumbres y los hechos: El Pozo, El Barril, El Alacrán, La Escalera…
-Que ya llegó, tu…
-El bicentenario…
-¿El bicentenario? ¿De qué?
-Estamos en agosto
-Y en el mismísimo, también, centenario de la…
-¿? ¿Es festejar el empiezo o la continuación, o nada más la conmemoración, como siempre?
-Ah caray. Yo pensaba en la Revolución
-En su inicio, precisamente
-O, en la Universidad, esa sí, retomando, en otro tiempo, su forma
(La UNAM, también, por cierto, cumple cien años)

(*)
Un cuerno de la abundancia, que nació a la vida atado a un corazón como un puño. Una isla atada a un cuerpo continental como una válvula palpitante, que dio como fruto un tambor, del que cada latido fue, entre otras cosas, un nuevo mundo. O un estremecedor recordatorio de lo relativo que puede ser el humor: como se puede ver en esta liga: http://www.escenasdepelicula.com/r_viridiana.html). Vaya. Sea.