Ciudad deshecha

Divagación de mi COMADRE la Chuchis.....desde Mélange

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Cellista a las puertas del Palacio de Bellas Artes. Ciudad de México.
(foto Sonia Jazmin Sanz, 2010)

En uno de sus poemas más célebres José Emilio Pacheco confiesa: "no amo mi Patria, su fulgor abstracto es inasible, pero (aunque suene mal) daría la vida por diez lugares suyos, ciertas gentes (...), una ciudad deshecha gris monstruosa..." Ese poema bien podría resumir mi propio sentir: nunca he experimentado, ni remotamente, el llamado amor patrio –lo que sea que signifique dicha entelequia-, fácilmente confundido con el patrioterismo de ocasión, tan típico de las gestas futboleras. Dicho lo anterior, imaginarán mi primera reacción cuando Champy me notificó mi inclusión en este especial bicentenario: no supe si reír o llorar. Después, me preocupé. De qué podía hablar cuando el tema me es, por decirlo en términos civilizados, incómodo. Qué decir que no sonara tan amargoso y desencantado, cuando es ese el sentir que me aqueja de sólo pensar que el bicentenario de Independencia Nacional y el centenario de la Revolución Mexicana se celebran justo cuando el país es gobernado por un grupo de criollistas de derecha, antítesis del espíritu independentista y revolucionario (por no decir que la esencia misma de la contrarrevolución y el aliento reaccionario).

Así que, a fin de evitar la tentación de romper el ánimo celebratorio invocado por Champy, he optado por seguir la ruta señalada en el poema de José Emilio Pacheco, a manera de egoísta celebración, que es más una divagación, de esta ciudad deshecha gris monstruosa. La ciudad que un día fue la Gran Tenochtitlán, la que conoció Hernán Cortés, la misma que años después de su llegada –según la leyenda- lo vio llorar su noche más triste. Esta ciudad que antes de ser gris y monstruos, fue llamada por Alexander Von Humboldt La Región más transparente del aire, apelativo que serviría para dar nombre a la primera gran novela de un jovencísimo Carlos Fuentes. Esta ciudad que es odiada y envidiada a partes iguales por todos los que no viven en ella, pero a la que vienen todos, y de todas partes, cuando de levantar una protesta ante alguna injustica se trata. Porque es aquí, en el corazón de la ciudad que es el corazón mismo del país, el Zócalo capitalino, a donde han llegado a protestar todos los que han necesitado hacerlo: los ganaderos norteños endeudados, los transportistas fronterizos cuando los yanquis, fieles a su máxima de tener intereses y no amistades, les han impedido el cruce de su frontera y también, los maestros rurales mal pagados y mal preparados, muestra inequívoca de nuestra profunda desigualdad social. Hasta aquí han peregrinado, y muchos chilangos los hemos acompañado, las madres de las muertas de Juárez y, más recientemente, los padres de los niños calcinados en la guardería de Sonora. Ha sido esta ciudad a la que millones de provincianos -la mayoría en busca de una salida a la falta de oportunidades en su lugar de origen y los menos, como la que esto escribe, a resultas de una carambola de tres bandas- hemos llegado para quedarnos y construirnos una vida distinta a la que habríamos tenido de permanecer en nuestros pueblos de origen. Han sido las calles de esta ciudad monstruosa y gris, las que han forjado la concientización político-social de tantos ciudadanos. Pateando sus calles entre el verano de 2005 y el otoño de 2006, muchos albergamos la esperanza de que este país podía cambiar (esperanza que poco después habríamos de perder, quizá para siempre).

«Ciudad de México, que es la prolongación de tantos sueños,
la materialización de tantas pesadillas»

Roberto Bolaño

De ser un humano, la Ciudad de México sin duda sería mujer. Sólo así se explicaría su terquedad, su persistencia en la sobrevivencia, su empecinamiento en sobreponerse a cuanta desgracia le ha caído encima, incluidos los malos tratos de nosotros sus habitantes y las alteraciones de la madre naturaleza, cuya mortal herida vestida de terremoto de 8.2 grados hace 25 años no logró desaparecerla. Esta ciudad deshecha gris monstruosa, cuna de una de las primeras universidades del Continente Americano y hoy sede de la Universidad más importante del Latinoamérica, la UNAM, guarda el símbolo del sincretismo cultural derivado de la conquista: La Plaza de las Tres Culturas, en la cual convergen vestigios prehispánicos (ruinas del antiguo pueblo de Tlatelolco) y de la época colonial (el Convento de Santiago) al lado de un representante del México independiente, el Centro Cultural Tlateloco, patrimonio de la UNAM. Símbolo que pervive para no dejarnos olvidar que los mexicanos somos lo que somos, merced a un complejo proceso, violento y doloroso, como un parto sin anestesia.

Esta ciudad deshecha gris monstruosa, a la que Porfirio Diaz se empecinó en revestir de una arquitectura europeizante, uno de cuyos ejemplares más emblemáticos es el Palacio de Bellas Artes. Ese marmóreo edificio que ha sido sede de grandes espectáculos y por el cual han desfilado un ecléctico grupo de artistas de diverso calibre y estilo: desde el Dios del Ballet Rudolf Nureyev… hasta el cantante popular, e icono gay, Juan Gabriel. Marmóreo edificio que permanece inamovible pese a su imparable hundimiento, como metáfora de la ciudad donde se asienta y, a la vez, del país que los alberga a ambos. Y mientras dentro todo es lujo y esplendor, telón de Tiffany incluido, a sus puerteas un sencillo cellista al que nadie invitará a tocar en el teatro principal del Palacio, ajeno a los bluffs y poses propias del mundillo cultural mexicano, desgrana con manos temblorosas las notas del Chopin más triste de nuestras vidas (como diría Marguerite Duras en L’Amant), casi como un conjuro contra su desazón que es la mía y la del país entero, el cual, a semejanza del marmóreo recinto cultural, hace caso omiso de su notorio e imparable hundimiento, persistiendo en mantenerse de pie contra todo pronóstico (ingenieril y sociológico), como si los milagros fuesen posibles… y como si estas divagaciones celebrasen algo…