Diálogos Neoplatónicos

Nuestro gran Salvador Novo, en enero del 55, publica en la revista de la UNAM una obra con un título más que llamativo insólito: Dialogos Neoplatónicos entre Sor Juana y Pita, muy probablemente el gran Chava escribió esto, como respuesta (ó explicación) al paralelismo al que los estudiosos de la obra de ambas poetisas se empeñaban en encontrar entre nuestra sacra monja jerónima y la vilipendiada "poetisa vedetesca".
Más pronto que tarde mi orata favorirta se defendía con uñas y dientes: No era el tema de Dios la inquietud de Sor Juana! Yo soy mucho más mística que ella! Y Sor Juana más mundana que yo (aquí si se la bañó mi protegida).
Un Chava sarcástico, burlesco, contradictorio, hipócrita (la veneraba más que yo), pero a mi parecer divertido.

Ojalá los divierta tanto como a mi, y lo más importante, que les siembre la espinita de conocer la obra de nuestra satanizada poetisa , ella junto a Nahuí Ollin, a mi juicio son las artistas más incomprenidas de nuestro pasado reciente, ahora que estamos tan necesitados de identidad, juzgo conveniente rescatarlas.

Aqui transcribo el texto de Don Salvador.

Sor Juana: Lo que no me gusta es tu seudónimo. Podías haberte escogido un nombre bucólico: Anarda, Lisarda; ó si lo preferias más corto Lisi. ¡Pero un diminutivo disminuye! Además parece el imperativo del verbo pitar, no un nombre. Y si es un sustantivo ó nombre en diminutivo, imaginate como suena al ponerlo en aumentativo: Pita. O Pitota, o pitita. Feo, realmente. Como nombre de poetisa polaca.

Pita: Visto así claro, pero yo no tengo la culpa de que ese nombre se haya popularizado. Yo en mis libros lo pongo completo: Guadalupe. Pero todos en mi casa me decían Pita, desde antes de volverme poetisa. La gente lo supo y....

SJ: Lástima. Guadalupe es bonito nombre. Muy mexicano sobre todo.

PA: No iba yo a firmar Guada, ni menos Lupe. A mi no me parece mal que me llamen Pita.

SJ: Me consultaste, yo te dí mi opinión..

PA: Pero no acerca de mi nombre, sino de mis versos.

SJ: Bueno si, pero tus versos, tendrás que dejarmelos para que los lea. Ya te pondré una "Carta Atenagórica" con lo que piense acerca de ellos.

PA: Si quiere usted, puedo recitárcelos, Yo les doy la intención. Así son más claros. En la televisión tengo un programa: recito mis versos, y a la gente le gusta mucho.

SJ: No lo dudo. Pero yo se leer. ¿No me quieres dejar tu libro por unos días? Te aseguro que no pien so plagiarte....

PA: Claro que no, pero me hubiera gustado recitárselos.

SJ: Te prometo captar tu próximo programa, y también sobre eso te dará mi opinión, si la deseas.

PA: ¿Verá usted mi programa? ¿Tiene aparato?

SJ: No yo. Pero Carlos, que es muy industrioso, se ha construido uno. En eso se entretiene por las noches.

PA: ¿Carlos? ¿Que Carlos? ¿Carlos V?

SJ; No, ese no está aquí, el pobre. Carlos de Sigüenza y Góngora. Como fue matematico, le gusta mucho la electrónica.

PA. ¿Y usteed? ¿Qué hace en las noches?

SJ: Escribo. Ya ves que eso no se corrige. También leo claro. El servicio informático, que está acá muy bien organizado, me consigue todas las ediciones y todos los estudios que hacen ustedes de mis obras.

PA: Yo no he hecho ninguno.

SJ: ¿Cómo pues supiste de mí?

PA: Quiero decir que no he hecho ningún estudio sobre su obra. Yo nada más versos escribo. La erudicción me aburre.

SJ: Ya se ve, los tiempos han cambiado mucho.

PA: Usted era erudita, lo sé. Pero cuando empezó a hacer versos, obedeció a la inspiración. Era muy pequeña, tanía 8 años, en Nepantla. Fué después cunado vino a Máxico a estudiar en la universidad, y se cortó el pelo, y se hizo monja, y....

SJ: ¿Ves cómo tú también eres erudita?

PA: No. Eso lo saben todos.

SJ: Si. Hasta yo misma lo he leído en mis biografías.

PA: ¿No fue así?

SJ: No presisamente. Pero no tiene importancia. Hablemos de ti. ¿Cómo empezaste a hacer versos?

PA: Ya grande. No se me había ocurrido nunca. Sentía, si, la inquietud de expresarme, pero no sabía como: si en el teatro como actriz, si en la pintura, como modelo....

SJ: ¿Y luego?

PA: Era amiga de muchos escritores. Iba a las fiestas y solía visitarlos,ó pasear con ellos -con Enrique Asúnsolo, que es tan buen poeta. Una noche, sola en mi casa, sentí brotar la inspiración. Cogí un lápiz y un papel, y escribí. Mi casa, mi soledad, mi cuerpo, la noche, el silencio. Me hallaba en verdad recogida en mi misma. De repente, sentí que mi cuerpo era mi prisión, y que me comunicaría con el mundo, que le enviaría un mensaje de angustia si cantaba un poco, si me arrulaba en la cuna breve de una décima. Fue como empezar un rosario. Un verso se ligo con el otro. Una décima con la siguiente. Y sustentándola, atándola, el hilo de mi angustia. Así fue.

SJ: Sigue.

PA: Al día siguiente, les enseñé mis versos a algunos amigos, no los tomaron muy en serio, ni yo realmente lo esperaba. Son muy corteses. "Están bonitos", me dijeron. Yo sabía que eran imperfectos; que tendría que estudiar, que aprender a hacerlos bien, con rima, con medida. Porque ahora si, sentía que había encontrado mi expresión. Que ya nunca dejaría de hacer versos. A usted le pasaba lo mismo, ¿no?

SJ: Me fluían, es cierto. Para mi, lo dificil, era no hablar en verso.

PA: Pero en su tiempo, los moldes clásicos eran cosa corriente. Los poetas de ahora...

SJ: Usan el verso libre, lo se. Y así disfrazan su incapacidad, o su ignorancia. Tú haces bien en ceñirte a las reglas, Las mujeres hemos de ser conservadoras.

PA: No todas lo son. Aquí en México hay muchas poetisas que escriben verso libre.

SJ: SIn dua, por las mismas razones que los hombres.

PA: ¿Las ha leído usted? ¿Las conoce, a las otras poetisas?

SJ: Unas ya están aquí: Alfonsina Storni, por ejemplo. Y ella me ha hablado de las otras: de mi tocaya sobre todo.

PA: ¿De la Ibarbourou? Pero esas es uruguaya. Yo me refería a Aurora Reyes, Rosario Castellanos, a Margarita Michelena. Se han sacado flores naturales en los juegos florales, ¿sabe usted? Y publican muy a menudo. Ninguna de ellas tiene, sin embargo, el éxito que yo - mi renombre, mi popularidad- A mi me han publicado un libro en España - la Casa Aguilar, de modo que repentinamente fuí conocida hasta en esos paises en que no me conocían- digo, personalmente: Sudamérica, por ejemplo.

SJ: Sudamérica. Que feo nombre. Como que suda.

PA: Es oposición a Norteamérica. Quedo preciosa, mi edición de Aguilar. En papel cebolla, muy delgadito, y en encuadernación flexible, para poder llevar en el bolsillo.

SJ: Como un devocionario.

PA: Así. La edición se agotó. Y he seguido escribiendo. También he hecho discos con mis versos. Se han vendido mucho.

SJ: Te felicito.

PA: Gracias. Pero lo que me gustaría saber de usted es su opinión franca sobre mis versos.

SJ: Te lo agradesco, pero creo que debería bastarte con la de tus contemporaneos. ¿De que pued servirte la mía?

PA: Se lo confesaré. Mis contemporaneos, como usted les llama, me han comparado con usted.

SJ: ¿Ah?

PA. A usted la llaman la Décima Musa. Porque antes de usted eran nueve, ¿no? Como antes de Luis XV había habido catorce Luises. O una Isabel antes de la II. Yo vendría a ser la XI, tratandose de Musas. O la Juana II, née Pita I.

SJ: Si, ya se que me llaman la Decima Musa. No de ahora, sino desde mis tiempos. Los editores de mi siglo eran muy pomposos. Era un siglo muy barroco, como dicen sus historiadores: culterano, gongorino, retorcido. Arte y publicidad no eran complices divorciados; o si quieres, la publicidad no existía; no había sido abortada por el arte para luego aplastarlo. La portada de mi libro era todo un poema, redactado por aquellos publicistas en ciernes que eran los editores. La has de conocer, ¿no?

PA: ¿Su primer libro? No. He leido sus poemas en... en antologías.

SJ: Era, se llamaba, figurate, Inundación Castálida. Si por entonces me pareció normal, hoy me abochorno de ese título.

PA: El mío se llama Polvo

SJ: Claro

PA: Es más sencillo, ¿no?

SJ: Y más propio. Pues te decía que en esa dichosa Inundación Castálida fue donde primero me confirieron el título de décima musa - aquellos publicistas. "Inundación Castálida de la única poetisa, Musa Décima. Sor Juana Inéz de la Cruz. Religiosa profesa en el Monasterio de San Jerónimo de la Imperial Ciudad de México que en varos metros, idiomas, y estilos fertliza varios asuntos, con ingenuos, sutiles, útiles versos...."

PA: ¿Todo eso en la portada?

SJ:Ya no me acuerdo, francamente. En seguyida hubo otras ediciones - tambien de España, como las suyas. En el segundo tomo, el teatro.

PA: ¡Hizo usted teatro? ¿Religioso, por supuesto?

SJ: Durante mi cuarto centenario hicieron en Bellas Artes "Los empeños de una casa"

PA: No lo ví. ¿Salió bien?

SJ: Aceptablemente. Aunque se tomaron la libertad de suprimirle grandes trozos.

PA: Así lo hace anoha todos los directores. Cortan las obras.

SJ: Será para dejarlas a su medida.

PA: Será.

SJ:_ No es que yo piense que mis obras de teatro sean buenas. LAs hice por juego, como casí todo cuanto escribí. Una de ellas, Amor es mas laberinto, en colaboración con Juan de Guevara. Pero junto a Lope ó Calderón.... Creo que ahora hay hasta dramtugas , ¿no?

PA: ¡Oh, si! ¡Muchas! Las mujeres ahora hacemos de todo. Usted debió sufrir mucho en sus tiempos, con el yugo social, y el religioso.

SJ: Algunas trabas tuve, sí. Mi familia, primero.

PA: ¡Como yo! Justamente estoy escribiendo.... Ah ¡perdón!, iba usted a decirme algo. La interrumpí. Perdón.

SJ: No importa. ¿Qué es lo que justamente estás escribiendo?

PA: Mis memorias. Una especie de novela. Mis recuerdos de niñez. La niñez es horrible, angustiosa. Se llena uno de traumas.

SJ: Eso, en mi siglo, iba desmenuzandose a diario en la confesión. Con ella se libraba una de esas cargas. Se absolvía y quedaba limpia y en el estado de gracia necesario para la creación poética. Era como lavar en casa la ropa sucia, para lucir en público las galas limpias de temas menos.... ordinarios.

PA: Pero la iglesia, a un espíritu como el suyo, debe haberle de pesado como una carcel....

SJ: No. La carcel es otra: la que tu misma has percibido, según me referías al describirme aquella primera noche de soledad, de tu inspiración, de tu.... descubrimiento. La puerta de esa carcel es la poesía. Con imponerme una reclusión voluntaria, la iglesia, lejos de aherrojarme, me liberaba.

PA: Pero la vida colonial - sin fiestas, tan rígida - debe de haber sido espantosa.

SJ: No creas. Los marqueses eran ya bastante fiesteros. No ofrecían coctel-parties, desde luego; pero saraos, y justas poéticas, y comedias, y música....

PA: Pero en el convento....

SJ: En el convento no la pasabamos tampoco tan mal. Y yo, por otra parte, lo único que pedía era tinta, papel - y estar a solas.

PA: Tengo que irme., perdóneme. Justamenteuna fiesta que había olvidado. Entonces, le dejo mi libro. Lo leerá, ¿verdad? ¿Y me dirá su opinión sincera?

SJ: Nunca he hecho otra cosa. Y bastantes dolores de cabeza tuve por mi franqueza.

PA: De mujer a mujer.

SJ: De Musa a Musa.

.........¿Que todo morirá cuando yo muera????

¡Imposible pensar de otra manera!